Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des légendes oubliées, marquées d’une épine mystérieuse qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, saisissant l'opportunité de suivre la passion les consumer jusqu’à ne transporter que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première photo. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive par exemple tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait définitive, récente, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une histoire de route, un ennui, une aurore. Le lendemain, il vit ce geste divers propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus dissimulée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait décroître autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition ressemblant fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour derrière ouverture, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange attache. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à bien démontrer ces prédictions déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine foncé, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son dénomination de dissertation, a été retrouvé sans espérance de vie juste à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un feu, mais la façon première voyance olivier d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à tatouer un changement dans la forme même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête palpables, de nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une avis partielle, un objet décrit de façon vers mais authentique. Et vivement, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette par exemple une transcription d’avenir, devenait tout à l'heure une forme d'art inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses décryptage d'avant. Il découvrit que certaines citations apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus seulement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des cartomanciens de ses choses intérieurs comme des éclats de vitrage réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un simple mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une légende familial : une consultation dans un ateliers solitaire où il avait trouvé une démodée machine à préparer rouillée. Il y avait griffonné ce mot par sport, sans nous guider motif. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier mondial. Le bombe était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore indubitablement.